A LA LAPA

Si spunta un khiuri nicu, (e giru-giru
l’erba crisci e ci leva lu suspiru,
e l’ammuccia a lu celu e a la natura
ca nun sapi si è sira o si è matina),…
e si ddru khiuri cu vuciddra fina
ti chiama, a tia chi voli a la vintura,
e dici e dici «lapa, veni ccà;
cogli meli ni mia»,
Fèrmati, lapa!

Pùngilu! Lu pungisti.
Vidi chi cuntintizza?
Vidi comu s’arrizza?
Pùngilu arrè;
nun chiama cchiù;
arrifrisca,
lapa di vrisca.

Ti duna la so vita. Tu la cogli
e vulannu la porti pi lu chianu
unni di khiuri e khiuri c’è rigogli.

Iddru, fermu, luntanu
spingi la testa 'n capu troffi d’erba;
trema; pinìa; s’addruma ni la spranza.
Pari ca vola nzémmula cu tia…
T’abbrazza, e nun ci pari luntananza.

Tu posi la so spranza, e la fa vita.
Khiuri di vita, già si senti un diu
chi fa un adamu cu lu khiatu so,
mentri tanta simenta
(ora ca lu sunnari è cosa vera)
cunchiudi arcani di la primavera.
E frati e soru, sularini e a mazzi,
tutti chi fannu e fannu, e fannu razzi.
O lapa ruffiana, quantu sprazzi!

Lu chianu è un paradisu; un Diu chi fa:
Diu khiuri e Diu culuri, e lapa e volu.
C’è un Diu ni lu suspiru di lu ventu.
Chistu è lu Diu chi sentu!
Natura chi rinasci, e tantu Amuri
chi jìnghi l’aria, chi khiata, e veni e va,
è tuttu un parpaddrìu d’Eternità.

ALL’APE

Se spunta un fiorellino, (e tutt'intorno
l’erba cresce e ne soffoca il respiro,
e lo nasconde al cielo e alla natura,
per cui non sa se è sera o se è il mattino),
e se quel fiore con il suo vocino,
ti chiama, te che voli alla ventura,
e dice e dice «ape, vieni qui;
cogli il succo da me»,
fermati, ape.

Pungilo! Lo hai già punto.
Vedi che contentezza?
Non vedi come freme?
Pungilo ancor;
non chiama più;
s’accheta,
ape del favo.

Ti dona la sua vita.
Tu la cogli, e volando la porti per il piano,
dove di fiori e fiori c’è rigoglio.

Egli, fermo, lontano,
solleva il capo sui cespugli d’erba;
trema, va in pena, s’accende di speranza.
Pare che voli unitamente a te…
T’abbraccia, e non gli pare lontananza.

Posi la sua speranza, e la fai vita.
Fiore di vita, già si sente un dio
che fa un adamo con il fiato suo,
mentre un polline tanto,
(oramai che il sognare è cosa vera),
conchiude arcani della primavera.
E maschi e femmine, soletti e a mazzi,
tutti che fanno e fanno, e fanno razze.
Oh! ape ruffiana, quanti sfarzi!

Il piano è un paradiso; un Dio che fa:
Dio fiore e Dio colore, ed ape e volo.
C’è certo un Dio nell'alito del vento.
È questo il Dio che sento!
Natura che rinasce e tanto Amore
che colma l’aria, che fiata, e viene e va,
è tutto un palpitar di Eternità